Sommes-nous vraiment si différents ?

Par Mail Goodwill

C'est mon premier jour de service. Je suis hébergée dans une nouvelle famille, dans un nouveau quartier. Mon père d'accueil m'annonce que nous allons à l'anniversaire de la fille d'un ami. Je suis épuisée, à bout de forces malgré le manque de sommeil. Le trajet en voiture dure un moment, et lorsque nous arrivons chez son ami, je suis nerveuse et un peu mal à l'aise. Des ballons sont éparpillés un peu partout et un joli gâteau trône sur la table. La pièce est plongée dans la pénombre et la plupart des gens m'ignorent. Je sors et observe quelques personnes s'occuper du barbecue.

Finalement, quelqu'un se met à signer avec moi et, au fil de la conversation, il s'enthousiasme. Je lui demande pourquoi et il m'explique qu'il pensait que je les jugeais, eux, leur maison, le fait qu'ils soient sourds – et maintenant, il est ravi que je connaisse la langue des signes. Soudain, la pièce sombre s'illumine. Ce n'est plus la maison d'un inconnu, ce n'est même plus une nouveauté pour moi… c'est chez moi. Bientôt, je me retrouve au milieu d'eux, à discuter, rire et me faire des amis. Je n'arrive pas à croire que j'aie pu penser que nous étions différents.

Un autre jour : l'église. L'épreuve la plus redoutable de toutes. J'adore l'église, elle a toujours été comme une seconde maison pour moi. Mais là, je ne comprends rien aux paroles. Je n'ai pas de groupe et je ne connais pas la langue des signes. On m'invite à la réunion des jeunes et, suivant le conseil de la Reine Elsa de « La Reine des Neiges », je me lance « dans l'inconnu ». Dans la salle, tous les regards se tournent vers moi jusqu'à ce que Nicky, ma nouvelle meilleure amie, entre et engage la conversation. Elle me dit qu'elle veut m'aider.

Ils changent les jeux pour que je puisse jouer et mettre le sermon en pause afin de bien comprendre. Et une fois de plus, je me surprends à dire que nous ne sommes finalement pas si différents. Après l'office, une personne travaillant à l'église me prend à part. Elle me serre dans ses bras et me souhaite la bienvenue dans la famille. Puisque j'ai ma place ici, je peux avoir ma place partout, une fois que j'aurai fait le premier pas et que j'aurai essayé.

J'ai toujours été quelqu'un qui recherche la communauté et les relations humaines. J'ai aussi toujours été quelqu'un qui, lorsqu'il est seul, se replie sur lui-même, effrayé par l'inconnu. Ici, en Équateur, je me suis efforcée de m'ouvrir aux autres : mon premier grand événement a été un barbecue avec la communauté sourde de Quito.

Je détonais. C'était évident pour toutes les personnes qui m'ont interrogée sur ma vie et sur la façon dont je m'étais retrouvée à Quito. Je me sentais différente des autres, étrangère à leur communauté. Puis mon amie de la fête d'anniversaire est arrivée et s'est précipitée pour me prendre dans ses bras – pas un simple baiser sur la joue, une étreinte chaleureuse. Soudain, je n'étais plus différente. Je n'étais plus une étrangère. Quand on s'investit, quand on sourit, qu'on parle, qu'on essaie, on finit par faire partie d'une communauté qui nous serait restée fermée si on avait persisté à dire qu'on n'avait pas sa place.