Juste un hymne et un train en Ukraine : me connecter avec mon héritage

Olivia Krall est en deuxième année Histoire Étudiante en master à Carmel, Indiana. Cette histoire a été initialement créée pour le projet de présentation orale de StoryCorps dans le cadre du cours de première année de l'université : Identité, culture et communauté. Elle a été modifiée pour des raisons d'espace et de contexte.

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Six jours avant mon 17e anniversaire, je débarquais d'un avion sur le tarmac d'Odessa, en Ukraine, avec ma mère et mes grands-parents. Pour une raison que j'ignorais moi-même, j'avais choisi de rejoindre 190 autres mennonites pour une croisière patrimoniale sur le Dniepr. Au début, cela semblait être une succession d'épreuves et j'éprouvais quelques regrets : une première expérience terrifiante à la douane, avec des soldats armés de mitraillettes, des bagages perdus, des barrières linguistiques insurmontables et une expérience mémorable : se faire engueuler à l'opéra d'Odessa. Mais il y avait aussi des moments positifs au début du voyage : les magnifiques églises orthodoxes d'un bleu éclatant surgissant des places et les chatons errant dans les rues bordées d'abricotiers. Ces moments ont commencé à s'estomper à mesure que nous avancions vers l'intérieur des terres, au-delà de la mer Noire, et que les villes se raréfiaient.

Sans l'excitation des nouvelles expériences, le voyage a sombré dans la monotonie et la solitude. Tandis que ma famille allait d'une conversation à l'autre, je me sentais déconnecté. Malgré le même héritage, je me sentais détaché par mon âge et ma culture. Ce sentiment s'est aggravé lorsque nous avons atteint la partie du trajet réservée aux trajets en bus à travers les anciens villages mennonites.

Le premier jour de l'excursion, notre groupe de 30 personnes a traversé la région de Molochna. Ce qui devait être un voyage en bus de 8 heures s'est vite transformé en 14 heures. J'étais alors affamé, épuisé, irritable et las d'uriner dans les champs. Je n'avais qu'une envie : retourner au bateau. Alors, lorsque nous sommes arrivés devant une gare abandonnée, j'étais exaspéré. Le soleil s'était couché, et les seules lumières qui restaient étaient les phares du bus.

En rattrapant le groupe, j'ai vu qu'ils s'étaient rassemblés au milieu des voies. Les chefs du groupe nous ont informés que c'était la gare que les mennonites avaient utilisée pour fuir les persécutions, et qui les mènerait plus tard à l'exécution. Ils ont raconté qu'à chaque départ de train de mennonites, ceux qui restaient chantaient l'hymne « Prends ma main, ô Père ». Lorsque les derniers mennonites sont montés dans le train, et qu'il n'y avait plus personne pour chanter, les Ukrainiens – qui ne s'étaient jamais entendus avec les mennonites – l'ont chanté pour eux.

Ensemble, nous nous sommes retrouvés dans la faible lumière des phares et avons chanté cet hymne ensemble. Je ne voyais pas les visages de ceux qui chantaient autour de moi, et je connaissais à peine les paroles en allemand, mais ce moment m'a néanmoins lié à ces gens. Je me suis attaché à ce groupe qui avait survécu à la famine et à l'oppression, et aussi à la communauté du bateau.

Lors du voyage, un groupe de psychologues nous a expliqué que le traumatisme se transmettait génétiquement. Il est ressenti et traité de génération en génération. J'en suis venue à croire que, si c'est vrai, la résilience peut aussi se transmettre génétiquement. Je porte en moi l'héritage et la résilience de mes ancêtres, et seuls 190 mennonites sur un bateau auraient pu me le prouver.